Así da gusto.

Y llueve...

Llueve como si desde el cielo alguien nos tirara agua con un balde. Pero así no es nah la cosa. Todos sabemos que no hay nadie ahí.

RIPing

RIP is the acronym for "rest in peace". Rip is a verb with a lot of meanings. One of them says that if you let rip, you do something forcefully and without trying to control yourserlf, wich is informal. But they all convey with the verb tear.
Anyway, I could not pass it off, the idea that rest in peace is an action too. Why is it not a verb? I think it should. Sometimes life is full of a quite silence and you just stay where you are, as Fernando Milagros says you don not want to shot to protect yourself anymore. It happens when you are waiting for something does not come and you just stay there resting in peace, maybe dying into life.

Ya no estoy pa estos trotes.

Abalanzarnos como adolescentes británicos en el tumulto, pegar codazos a lo ska, pasear por encima de nuestras cabezas al weón más flaquito, agarrar a besos a un veterano falso de Joe Strummer, por muy ebria que esté, ya no. Lo hago a ratos luego me arrincono donde las patás voladoras y las convulsiones no me alcancen. Epifánicamente me detengo a pensar, y es difícil pensar en medio de una masa de humo de cigarro, que podrían sacar una ley que prohiba fumar donde haya gente bailando como en Brasil, o por qué aún no llegan los tiempos de la discriminación positiva y una no tenga que quedar mal por decirle a un fumador, apaga tu weá. La conciencia del humo, el saberlo ahí, sentir que se pasea por cada lugar de mis fosas nasales, subiendo hasta hacer sinapsis con mi cerebro. Al otro día nunca fue el Cooler de la carta, ni la chela, ni el malo Mojito que Pol nos llevó a beber el culpable de TAMAÑA CAÑA sino que fue el puto cigarro. No le dije nada a la Fefi porque ya cree que soy lo demasiado mañosa como pa ser ermitaña y yo quiero seguir bailando en tokatas tributo a The Clash. Ojalá pa la próxima se toquen esta...

Laborum.com

Padre me dijo que no había plata no más pa ir a Valpo.
Iba a ser mi viaje de retrospección, mi retiro metaespiritual, mi libreta celeste, mis recortes y el esticfic. Había planeado hasta una lectura de tarot e ir a fumar yerba al Barón. Pero padre y su carita de "arreglatelas" me obligan a actualizar el currículo olvidado de laborum.com e incluir la última pega de la que me echaron por faltar.
Siempre miento, extiendo el tiempo de pega, si trabajé 8 meses lo dejo en que trabajé un año, entre otros makeups que me mando, pero no me siento mal por eso, creo que son lo de RRHH los que deberían sentirse mal por entregar liquidaciones de sueldos con diferencias de plata tan exorbitantes.
Pero esta vez no postulé a callcenters, esta vez y aunque me paguen menos que el moco que me pagaban antes prefiero reponedora o alguna ocupación extraña que encontré como "instalador de papel mural". Cara de palta, como si yo supiera de lo que se está hablando, respondí que sí, que tenía experiencia en instalar papel mural. Ni puta idea de cómo se hace eso, capaz que ni me llamen pero todo vale al momento de decidir cambiar de rubro. No quiero volver al estrés del cintillo y los clientes culiaos y las capacitaciones a lo testículos de Jehová. No gracias!!!
Mejor voy a vender mis pilchas al Pedars los miércoles de feria de las pulgas o al persa de Friscou los findes, de paso me entretengo, hago trueques y converso con gente que vende postres en carritos pa sobrevivir.

No one knows

Son las 12:57. Hace nada llamé a la Ana para preguntarle si había DOE. Me dijo que no, que no fuera a la U porque madre de Avendaño había muerto...
Avendaño=Acedaño.
Lo llamamos así por su imparcialidad, es de esos profes que no pueden evadir el favoritismo y yo, definitivamente, no soy una de sus preferidas. Pero se deshace, cualquier argumento de odio o rivalidad desaparece ante la noticia de que su mamá se murió.
Acedaño=Skinner.
Vivía sólo con su vieja, eso es lo que se rumorea. Que se levanta a tocar el violín a las 5 am y a las 6 am parte pa la Universidad. Ahí lo vemos dando vueltas todo el santo día, tocando los hombros de sus salameras, besándoles las mejillas, sonriendo para sus adentros. Jamás ha soltado carcajada alguna, un sarcasmo quizá pero siempre sucedido por la misma expresión de nada que lo precede.
Llorará?
En una de esas llora de la misma forma inexpresiva en la que rie. Trato de imaginarlo caminando al lado del féretro de su madre y va igual que siempre, acomodándose los lentes de la misma forma con la procesión por dentro.
Una vez desapareció un buen tiempo, no me acuerdo de qué lo operaron pero recuerdo que olía a muerte. El olor de la muerte no se identifica con el olor de las flores del cementerio o de los hospitales o del ataúd, se asemeja al olor impregnado que queda en la nariz después de pasar un rato oliendo el cloro, aunque no huele a cloro tiene el mismo efecto. Entonces pasaba por su lado y me quedaba ese asqueroso olor a muerte en la nariz y él debe sentirlo en este momento. A lo mejor ese olor le hace llorar y el pañuelo que lleva en el bolsillo lo ocupa para secarse las lágrimas que se le caen, que no son lágrimas en sí, quizá la humedada que le sale del ojo a penas forma una gotita.
Y si lagrimea será de pena o de una mosntruosa alegría de ser libre por fin, como Louis la personaje principal en “The story of an hour” feliz por enfrentarse a esa nueva libertad que le esperaba tras la muerte de su marido-Ninguna voluntad poderosa doblegaría la suya con esa ciega insistencia con que los hombres y mujeres creen tener derecho a imponer su íntima voluntad a un semejante-
Quien sabe.

Ay Duff, me haces tanto pensar!!!

He pasado horas aquí desde que el internet llegó a mi casa. Leo sin descanso, posteo y comento compulsivamente, supongo que durará lo que dura el entusiasmo del juguete nuevo. Los técnicos vinieron temprano a hacer la instalación, yo me encargué de todo, madre a esas horas se mete en el quehacer cotidiano del aseo y el almuerzo. Me vi obligada a faltar a clases, qué buena justificación , como trabajé vendiendo servicios de internet algo sé de cagar al cliente. Por ejemplo, los tipos querían dejar internet sin wifi que no fue lo acordado. Hinché majaderamente hasta que me solucionaron el asunto, cosa que madre no habría hecho, me di la paja de verificar que la hoja a firmar dijera sólo lo dispuesto y los largué, no antes.
Estudiar…no se puede, simplemente no se puede. A penas le doy un vistazo a los apuntes de lingüística.Prefiero repasar en mi mente las apreciaciones de mi profe de literatura en su perfecto brithish. La Pauliners dice que el profe es un caso porque no tiene interlanguage, ni una sola pisca de su acento argentino salpica cuando habla de Edgar Allan Poe y exagera las tíldes donde corresponde cuando acentúa CorTÁzar, y es justo en ese instante cuando se me viene, como en la previa del orgasmo, una contracción agradable en el bajo vientre. Raro igual, porque es rubio e insípido, nada que corresponda a mi gusto, nada parecido a mi pretérito y fatal gusto por Nick Carter. Puaj! Es definitivamente un asunto de letras. El tipo es seco y le emociona saber lo que sabe, lo disfruta. Nos mató cuando dijo: y si resulta que Fortunato y Montresor son la misma persona? Y todos: oooooooooooooh! Cómo si estuviera describiendo el desenlace inimaginable del peor de los crímenes conocidos hasta hoy. Quedamos impactados, jamás le habríamos dado ese giro a la historia de Poe “The cask of amontillado” de no ser por el point of no return que él nos lanzó. Fue el climax de la clase.

No quiero nah!

“La rutina me tiene marioneta y estoy puro caducando…”
Maori Pérez

Como consecuencia del insomnio, las ojeras y la miopía. El otro día leí en la calle médico ocuLTista en vez de médico oculista. Me niego rotundamente a usar lentes y no es un problema estético es un problema de memoria, un objeto más que tenga que llevar además de mí misma y colapso.
El Marcos viene a buscarme todos los días, a veces le pido a madre que le diga que no estoy y luego la culpa. Parece que le gusto. El sábado iba saliendo del ciber a patás con las ojeras y me invitó a ver una pelis a su casa. Le dije que tenía sueño y era cierto, pero no tolero la insistencia, lo que menos quiero es sentirme “señora interesante”. Así que fui a ver Garden State (por su entusiasmo ni siquiera pude decirle que la había visto) nos sentamos en el sillón, tomó mi mano y comenzó a acariciarla. Me acordé del Rodrigo, eso de tomar la manito como dos horas de la niña en cuestión a la espera de un beso, busqué rápidamente un reloj que había en la pared dispuesta a tomar el tiempo, en vano porque me quedé raja dormida.
Desperté como a las 6 de la mañana toda adolorida, la forma del sillón incrustada en el cuello pero sin frío, el Marcos me tapó y me dejó dormir. Qué penca tener que despertarlo para poder salir de la casa. Hice tiempo viendo tele, vi lo último en productos Llame ya, una especie de chupón para la celulitis.
Pienso que no sería grato decirle alguna frase hecha como “no eres tú soy yo” o “te prefiero como amigo”, qué lata oir esa clase de cosas, perder a alguien que está dispuesto a ser compañía y a discutir sobre física...Qué soy barza, me refiero a que el Marcos habla de física. Yo no podría construir una frase coherente con las palabras que él usa cuando habla de Hawking. Cómo le podís creer a un parapléjico, o sea cómo sabís si su enfermedad está muy avanzada y le comió varias neuronas y anda puro chamullando y el Marcos replicó, cómo tu le creis a Nietzsche y el weón era esquizofrénico. Me hizo gracia, tiene lógica.
Qué tal si es cómo me dijo la Fefi, que quizá él sólo quería tomarme la manito que quería cariño y eso. De cualquier modo me haré la weona, estoy demasiado pesimista como para decir algo que no sea mierda de la que luego me arrepienta.
Es una estupidez pero tengo unas ganas de salir corriendo, huir de nada. Irme a un lugar, un refugio, una casa donde caer gratis, tomar sopa en sobre, día nublado, ojalá Valpo, donde la mirada no alcanza la dimensión del mar y el tiempo suceda tranquilo, sin apurarme a salir de ahí y domir, dormir hasta morir.

Publimetro v/s Le Monde Diplomatique

Somos de los pocos países del mundo-junto con Andorra, Filipinas, el Salvador, Somalía y EL VATICANO-que penan el aborto terapéutico en todos los casos sin admitir excepción alguna, aún cuando esté en peligro la vida de la madre.
Hasta ahora no ha habido un debate, ni voluntad para debatir sobre aborto terapéutico en Chile que considere otras opiniones de expertos que trabajan por la defensa de los derechos civiles de las mujeres. Todavía hablar de aborto es como hablar de terrorismo, indiscutiblemente un acto de crueldad. Sin embargo, se exacerba como un “nuevo rol de la mujer”, participando en programas de la tele como “pelotón”, que las mujeres decidan entrar a la milicia como si fuera un gran paso para la comunidad femenina como si fuera una especie de conquista social.
A veces los medios de comunicación se olvidan de que las mujeres somos entes reflexivos y responsables y subestiman MI capacidad intelectual y eso me revienta. Así como me revienta que las autoridades actúen como si fuéramos un país de puros cristianos aweonaos que nos tragamos la liberación femenina así como los adventistas se tragan un paraíso de oro.
El aborto terapéutico ES TEMA, que las minas quieran ser milicas no es más que mera contingencia.

Palabrear

Enemigo empieza con ene y ojalá no termine conmigo. Enema, en cambio, empieza y termina en el culo. Anomalía y ortografía empiezan igual, o sea con culo. De la concha de la almeja sale la lengua, desde la concha de la madre proviene el lenguaje. La paja en el ojo ajeno es lo que vulgarmente se denomina masturbación, y separar la paja del trigo es casi tan conveniente como separar el coito del embarazo; muchas veces les conviene hacerse una paja para no terminar juntando trigo por dos mangos para mantener un crío. Criocirugía es cuando una mujer tiene un crío por cesárea. Viejo, telúrico y efectivo: m. coloq. Para voz la de Sinatra, para vos la mía.
O lo que acabo de escribir es hermenéutica pura o cada día estoy más imbécil...por cierto, si la astronáutica es andar fuera de la atmósfera, la hermenéutica vendría a ser meterse en un frasco.